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«No soltamos el puñal
porque amamos la herida
el puñal conmemora
memorias que nos van matando»
«We do not let go of the dagger
because we love the wound
the dagger commemorates
memories that are killing us»
— Emily Dickinson
EL COLOR DE LA NOCHE
Cuando el calor de la noche;
intenso y misterioso,
profundiza en mis entrañas,
como un aire clandestino,
me levanto de mi cama
y poso mis brazos en la ventana,
para ver como todo cambia
en el panorama nocturno.
Puedo ver las nubes que se contraen,
deslizándose en remolinos
oscuros y desmembrantes,
bajo el siseo de una tonada;
tan enigmática y cósmica,
que resuena en mis oídos
como borboteos en la frente.
Escucho risas rimbombantes;
quizás de hadas o de ninfas,
que disfrutan el caos espectral
que arrasa con el celaje
y luego lo vuelve a construir.
Parece la obra
de un artista habilidoso
que brocha la piel
de criaturas celestinas.
Mi alma se contempla;
como un hipnotizado sonámbulo
bajo el cumulo de estrellas
Que murmuran historias hermosas,
casi imperceptibles a la lógica,
al entendimiento y la razón.
Quise ver otra vez,
el color nuevo de la noche,
pero las sábanas y sus caprichos,
me arrastraron al lecho
para dormir inerte
hasta la próxima mañana.
Escrito por @universoperdido. 27 de marzo del 2022
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